366 grados, día 348

Empiezo a escribir
tres, cuatro, cinco poemas,
y los borro a todos con la misma facilidad,
no puedo escribir, no debo,
no hay ninguna voz
salvo la sorda niebla
del hígado.

Acerca de Fernández de Palleja

Treinta y Tres, de ahí vengo.
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