Décimas mundialistas insomnes y quemadas.

Los volvedores.

Los volvedores.

Los ojos están abiertos
en mi cama inhabitable,
el sueño se hizo inviable
y la noche es un desierto
que acá me tiene despierto.
Contribuyó un embutido
cuyos pimientos batidos
en mi revoltijo interno
refluyen en un infierno
de cataratas y ruidos.

Alienta la situación
el cabezazo certero
de Godín, defensa fiero
que dio la clasificación
al cuadro de esta nación
y me muerde la amargura
que causó la dentadura
de Suárez en mis temores,
chillan los ingleses lores
dentro de sus sepulturas.

También el cuerpo molesta
-el ciático por bandera-
por andar de corredera
en vez de dormir la siesta,
tengo un dolor que se presta
a que no olvide mis pasos
ni que me entregue al abrazo
del padre nuestro Morfeo,
y pienso en Montevideo
que ha transmutado en fracaso

la alegría de la gente:
resulta que los tarados
que abundan en todos lados
fueron tan inteligentes
de agredir a unos agentes
vestidos de policías,
tras lo cual estos corrían,
pegaban y tironeaban,
levantaban y tiraban
a los piches que decía.

Me está quemando también
el incendio intencional
que buscó causar el mal
en un lugar que es del bien,
joden sin mirar a quién
los que queman una escuela
sin pensar en las secuelas
en los grandes y en los niños
que, en vez de sentir cariño,
sienten suelas con espuelas.

No fue el fuego de San Juan
ni la entrada del invierno,
se trata de un torpe infierno
que regaron los que dan
nafta, gasoil o disán
para regar las carencias
y acentuar las diferencias
entre drogas horrorosas
y las especias hermosas
cultivadas con paciencia.

Los párpados ya se cierran
tras descargar la acidez,
tendré que dormir de una vez
porque el laburo no cierra
y con paso que no erra
repite su cruel frecuencia,
entonces, tras mi elocuencia
conviene volver al sobre,
que pa ganarse los cobres
madrugar es una ciencia.

Acerca de Fernández de Palleja

Treinta y Tres, de ahí vengo.
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