Poema visceral a propósito del trasplante de cabeza

Yo qué sé...

Yo qué sé…

Escribo este poema
sentado en el trono blanco
de las despedidas de mi interior,
en pleno trance intestinal,
dejando irse por el agua contaminada
de estos días en que reprimo insultos
a los mediocres con poder,
a los pobres de espíritu
con piel de señora,
a los cagadores
en campaña
electoral.

Conectado al mundo
durante mi acto de ofrenda,
no me privo de la lectura constante,
luminosa, de las noticias de fábula
de este mundo perro en que vivimos,
y es así que uno los puntos,
sitos los dos más lejanos
y sinuosamente conectados
en mi ritual solemne
y en la historia de un tipo
de quiere hacerse un trasplante
de cabeza, un ruso
que padece la misma enfermedad
que Stephen Hawking,
hombre inglés que supo ser físico
y por estos tiempos
es un personaje de cine
con problemas físicos.

No se me pasó rápidamente
por la cabeza
la condolencia por el hombre
enfermo.
Vagué más bien en los territorios
de la idea de la difícil
conexión entre la cabeza
y el cuerpo,
en la noción del cuerpo y el alma,
en el cerebro como principal órgano
sensitivo, en la difícil labor de titiritero
de un muñeco de sangre, ajeno
y acéfalo,
en la cantidad de gente, especialmente jefes,
a quienes les recetaría transplantes
de cabeza,
en una reescritura onanista
y suicida de Frankestein
en carne propia,
en un golero yendo
a cabecear en el último minuto
porque se le va la vida,
en la conexión de la cabeza
con el acto de cagar escribiendo poemas
o el tener mierda en la cabeza.

Acerca de Fernández de Palleja

Treinta y Tres, de ahí vengo.
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