Sonetos bajo la ceniza del volcán

De lejos

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El viento volcánico nos contamina
de narraciones de tono infernal
que engrisecen los bares y las esquinas
con la voluta brusca, intestinal

e indigesta del centro de la tierra,
del corazón de fuego, tripa sin descanso
que el suelo cáscaramente encierra,
mente febril que no sabe de remansos

y si puede suelta ideas radicales
extendidas como prédicas del viento
en inmensa propaganda de fractales

que nos convierte a todos en fumadores
a pesar de los decretos presidenciales,
tanto da si justos o pecadores.

*

Somos todos Mahoma, vino a nosotros
la montaña, con forma de velo gris,
mensaje que se respira como mil potros
cuya polvareda no omite nariz

ni árboles de bronquios y tampoco branquias
ni las órdenes de las señoras ricas
o las arriesgadísimas motomaquias
de los monos que a hacer humo se dedican,

somos todos unos profetas en cuotas
fumando guerra y paz a cada hora,
somos unos arquitectos idiotas

que acabamos de instalar el hormiguero
después de burocracias y demoras
en el mismísimo culo del parrillero.

*

No tenemos la eficiencia de Pompeya
ni el lugar estratégico de Herculano,
no habrá una estatua instantánea de ella
y de él dormidos tomados de la mano,

no habrá un pueblo convertido en esculturas
de la vida cotidiana, de la muerte
que inopinadamente lo captura
tan rápida y simultánea de tal suerte

que lo retrata tan fetal y tranquilo
bajo el manto de divinidades presentes
y trágicas como las contaba Esquilo.

Nuestros vecinos se hacen esculturas
de las que llega un polvo remanente
que anida en el Ministerio de Cultura.

Acerca de Fernández de Palleja

Treinta y Tres, de ahí vengo.
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