Las ciudades en la niebla

Cuando todo se mezcla

Salgo a las calles de la noche sin propósito aparente
o con uno neblinoso, vago, circulo por el asfalto vacío y frío
que devuelve oscuros los brillos sembrados por el municipio.
Salgo como tantas veces salí, con la música del azar
acoplándose al vapor del tiempo que se detiene sobre la cañada
del bulevar, a ras de agua, mezclándose tenue
con el humo de las chimeneas de la gente que embellece
el paisaje con su ausencia,
la música recuerda un amor que cambió el mapa
de la ciudad que, sin ella, se metía en el pasado,
y después la ciudad ficticia y al revés
del poeta de una ciudad que visité
para ver si sus calles se movían a su ritmo
y que me quedó sellada y se superpone
en esta ciudad a la que llegué un día de lluvia
y todavía no sé si es mía o si la puedo querer
o si me quiere aunque nebulosamente pienso
que ya no soy del pueblo que soy, que nunca fui,
mi pueblo ya no es aquel y en medio de la helada
veo la respiración de unos caballos
que no son la libertad sino la repetición,
la rutina, unos versos que ya vio quién sabe
el más bucólico de los atentos, otra parte de mí
con otro nombre y en otro tiempo sobre quien
me superpongo como se cuelan las ciudades
elusivas de Calvino, las más etéreas
y las más especulativas cuando las músicas,
que son capaces de dialogar con las hojas
y hacerlas seguir rodando, retardando
la vuelta a casa, leyendo, escribiendo
y reescribiendo ciudad sobre ciudad,
escombro sobre escombro, olvido sobre amor
y amor sobre olvido y quién sabe.

Acerca de Fernández de Palleja

Treinta y Tres, de ahí vengo.
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