Hallado en un cuerpo

Breve nota introductoria.

En las bases del concurso Onetti figuraba un inciso según el cual se preveía otorgar menciones a aquellas obras que abordaran temáticas de género y diversidad. Eso me parecía un extremo ridículo de lo políticamente correcto. Resolví que tenía que protestar de un modo divertido, por lo cual escribí el primero de los textos que se pueden leer en el minilibro de poemas que presento a continuación. Es cierto que empecé con una mueca irónica pero una cierta sensación me fue ganando, por lo que terminó siendo otra cosa, algo así como una autobiografía en breves textos de un personaje muy particular.

1

Soy puto,
negro,
pobre,
fronterizo,
bailo mal,
no sé cantar,
tengo barba larga,
olor a chivo,
unos cartones,
un vino
y una foto
autografiada
por el más lindo,
escribo para él,
para algo habré
aprendido
a escribir,
creo que más
que nada
soy poeta,
lo he dicho
y se han reído,
se discrimina
al artista.

2

Lo entendí
cuando me echaron
de la comparsa
“De acá.”
Dijeron que ya tenían
vedettes suficientes
y yo dije que mi puesto
era de puto nomás
y ellos me dijeron
que con mis barbas
mejor me probara
en el primer circo
que pasara por el pueblo,
argumenté que podía
dar una mano
de letrista
y terminé escribiendo
versos tristes
en el río,
acariciando las lonas
de camión
que son mi casa.

3

De gurisote
le robaba la ropa a mi madre,
los perfumes, las caravanas.
Vendía las cosas para comprar
vino y convidar a Washington,
uno del barrio que me gustaba
y algunas veces, en pedo,
me hacía feliz.
Pero después no me saludaba
y hasta hoy se hace el bobo,
yo le contaría a la mujer
pero nadie le cree a un pobre
poeta.

4

En la plaza del pueblo, un día,
me puse a gritar mi poesía,
mis versos más sentidos,
mis dolores, mis entrañas,
las raíces de las muelas
que mastican mi rabia,
las miradas que siempre
me esquivaron, me censuraron,
me puse a decir palabras
como cascotazos,
me puse concreto,
actué,
y tiré cascotazos
a la iglesia,
a la intendencia
y a la jefatura,
tan rosadita ella,
y esa noche conseguí
un lugar donde quedarme,
era mejor el calabozo
que el río
con esos fríos.

5

Esa noche eran muchos,
me acuerdo de las caras,
las voces desencajadas
que decían que era
lo que yo quería
y no era eso lo que yo
quería decir, no,
no.

6

El día que probé porro
por primera vez
fue en el río,
de mañana.
De tarde
anduve por unos asuntos
en la vuelta del Cementerio,
que está del otro lado
del pueblo,
y me dijeron
falopero
y lo otro
de siempre,
escribí un poema muy triste
que se me fue en una
de esas crecidas.

7

Hacía changas,
cuando había.
Leña, carpir,
cargar, descargar.
Tuve un tiempo un laburo
con un zapatero viejo.
Alguna vez nos buscamos
entre el olor penetrante
de la cola y unos cueros.
Podría decir
que lo quise,
él no;
y está muerto.

8

El Las Vegas ya no tenía
mujeres, la gente
le agregaba una letra.
Estuve un tiempo.
Era más aliviado
que montear.
Trabajaba poco.
Preferían a la Yamila,
a la Valentina,
al Madonna,
al Xuxa.
Un día cerró,
había habido
muchos puteríos.

9

Anduve por otros pueblos
algunos años,
por las rutas.
Un día, por Tacuarembó,
uno me dijo
que nunca había visto
un vagabundo puto.
Y poeta menos,
agregué.

10

No sé cómo volví
al pueblo pero fue
como nacer de nuevo.
El hospital era lo más
blanco que he visto,
y frío.
No sé de qué
me operaron,
me fui con
una muda
que me dieron.

11

Lloré de tardecita
en el río.
Los mosquitos
me trataron igual
que a todos.

12

El sexo
ya era.

13

Tengo barba como
yerba de pajarito,
me siento un árbol
más del monte.
Me quedo quieto
y se me posan
los pajaritos.
Mi sueño es
entregarme
y tener un nido
de hornero
en un brazo.

14

La gente que merodea
el monte me mira
con cara de asco,
se ve que no les gusta
la naturaleza,
la humana tampoco.

15

En mi casa del río
guardo una revista
GeoMundo,
de esas ya no hay,
tiene una foto
de un guardaparques
canadiense
hermoso.
A veces
sueño.

16

No sé si alguien del pueblo
me quiso, es cierto
que no me pegaron
como en el mío,
ni lo otro,
pero me han hablado
mucho en silencio,
hay días de sol
en que pienso
que me confunden
con un espinillo.

17

Uno que era político
tenía un programa
en el canal local,
hacía adivinanzas
con una caja
de cartón,
a ver qué bicho
había.
Yo fui al concurso
de talentos.
Recité.

18

Vinieron unos muchachos.
Hablamos
de mi vida,
leí unos poemas
que todavía me quedan,
les interesaron los
que escribí en hojillas.
Tenían una cámara
y un micrófono
peludo.

19

Empezó a llegar gente.
Uno dijo que era
de la Dirección de Cultura,
otro de Desarrollo Social.
No sé qué querían,
a mí no me interesaba,
si ya eché
raíz.

20

Organizaron una peña
con cantores y poetas.
Recité el poema
de mi vida.
Tuvo sentido
en medio del silencio.

21

Hace tiempo
que no me dicen puto,
ni negro, ni sucio.
Tendría que mirarme
al espejo,
que hace tiempo
no veo uno.
Me parece que todavía
soy humano
porque a veces
como.

22

Paso días
con los pies
enterrados.
Bailo
al ritmo
de un sauce
que me mira.
Nos besamos,
hacemos
el amor.
Qué ramas
fuertes.

23

Morir,
ir muriendo,
es una digestión
suave y lenta,
prefiero que sea
en primavera
porque es
brotar.

24

Todos los poemas
de estas hojillas
son mi biografía.
Yo era uno.
Ahora soy casi
uno
con todo.
Qué diferencias
puede haber
con el que solo
ve
diferencias.

25

Alterno fumarme
uno
y escribirme
uno.
Sé que terminaré
cuando caiga
mi última
hoja.

26

Para mi lápida
en el tronco
de mi árbol:
aquí yacía
uno que amó
a los hombres
que no lo amaron,
cristo pobre
cuyas dos mejillas
son la otra.

27

Es la última hoja,
luz blanca
con sombra
de ramerío
del monte
de palabras,
florcitas.
Me acuerdo
de cuando nací.
No más.

Acerca de Fernández de Palleja

Treinta y Tres, de ahí vengo.
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