Unos poemas con hache

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Hartazgo

Martilleo neumático
sobre la inteligencia,

me decía un muchacho
que pegado tiene
una iglesia
de esas en que cantan
y exorcizan,

dícese muchísimas
veces y veces y veces,
harto más de
las necesarias,

por qué y por qué,
ya me cansé.

Hurí

Deliciosa criatura etérea
del cielo musulmán,
aparecete en mi cuarto
y desplegá tu esencia
de pasión paradójica,
decime todas las cosas
de tus sentimientos
en árabe clásico.

Hojas

Brutal paso de tormenta de vientos
persistentes y aguas arrachadas,
estruendo chiflante que sobrepasa
al desconcierto de las hojas desesperadas,
pasan por abajo de la puerta recibos verdes
que nos deja el estado de los vientos,
miríadas de listas del partido político
de la destrucción se desparraman
por los barrios al instante, campaña
electoral en el cielo drástico, intolerante,
los árboles, días después,
muestran en sus copas muchas hojas secas,
pedazos de copas masticadas,
pruebas del incendio de la biblioteca.

Historia

La historia es una carreta
que se sacude bastante
y se inclina, por instantes,
en dirección incorrecta,
no conoce formas rectas
porque el camino es de tierra
y cada tanto se entierra
en los pozos del descuido,
la ceguera o el olvido
que causaron tantas guerras.

La historia es un comino
que se importa a sí misma
lo mismo que las marismas,
es el tronco sinoaustrino,
el bosón, el quark, el neutrino,
es una hoja cayendo,
la vida yendo y viniendo,
una oración de mil lenguas
cuyas incontables leguas
ni las sé ni las entiendo.

La historia es una corriente
eléctrica de transfusiones,
avenidas, callejones
y bruto flujo de gente
medio bruta, inteligente
y a veces nada de eso,
no hay nada antes del beso
y nada después tampoco,
todo sacrificio es poco,
que sea con vino y queso.

Acerca de Fernández de Palleja

Treinta y Tres, de ahí vengo.
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