Poema nojento antropofágico para Jair Messias

Mito

Um reveillon de torós ensolarará,
bota maravilha nisso, beleza pura,
um milhão de pilas mormacentas
tiradas do ganhapão do povão
salve salve o brado retumbante
no dia sambodromesco em que tu,

pelego voluntário da pátria,
seu bosta, somas, bora daqui,
fora bolsonaresco cafajeste
sem firulas e só com chutes
nas canelas, sebo nelas,

vai tomar um paralelepípedo
no cu, seu vatapá marrom,
lama sem dalai nem semente,
porra mesmo, porra nenhuma,
vai acender o teu PC Faria,

tu que queres ser amigo do Rei
mas não conheces Passárgada,
mal caráter inaturável,
o raio fúlgido fará o seu trabalho,
idolatrado, margens implácidas

que serão o teu túmulo fúlgido
cheirando a cocô de barata,
putaquepariu, vás levar
bala de espingarda no queixo,
na bunda, o fogo vai se emperiquitar

para te afundar no esquecimento,
na maloca que a enxurrada leva
que nem o vento e o tempo,
num túmulo sertanejamente
seco e umidamente manguezal,
mingau para os vermes

bem melhores do que tu,
paciência, seu boçal, terás
a eternidade para continuares
a desconversar e nem o Capeta,
que também traíste, te quererá.

No creas las palabras

No creas las palabras de la gente,
todo lo que comentan
del presidente, del gobierno,
las vacunas, la nieve artificial,
la amenaza inminente
a la integridad civilizatoria
por creer o no en las noticias,
en conspiraciones, en ciencias
o en los signos de todo
lo que está bien.

No creas que tienen razón
ni fundamento, no vayas a pensar
que los mueve el ansia
del bien común ni que les dictan
los pasos de baile homogéneos,
no se te ocurra que son malos
y ni siquiera que son tan burros,
tan ignorantes, tan producto
de la decadencia educativa,
tan menos que vos.

No pienses que están dispuestos
a trenzarse a palo y piña
para defender su tierra redonda,
su tierra plana, su pertenencia
a la clase oprimida, a la gente bien,
a los injustamente tratados,
alguno habrá, claro, pero no son
ni tan brutos ni tan enfáticos
cuando se cruzan por la calle
sin saberse las palabras.

No creas que la gente es mala,
no dejes que te seduzca
la imagen de falsa idiotez
que intentan sostener
en los tatuajes que insisten
en colocar en sus muros,
sus ventanas, en los himnos
que eligen repetir y alabar,
en los rezos que en el mundo
son radios sobre el silencio.

Si te gusta la palabra delicada,
sutil, perfumada, tenés que leer
literatura, narrativa, poesía
y hasta ciertos ensayos,
te puedo recomendar autores,
citar pasajes majestuosos,
sumamente vivos, de obras
que brillan como diamantes,
como selvas maravillosas,
lo más dulce, lo sagrado,
la hermosura.

Si te gusta la elegancia
de una vida bien vivida,
una existencia espiritual,
el mejor amor en pareja,
el trabajo lindo de la familia,
dejá de leer los carteles espantosos
que se cuelga la gente buena,
tampoco los escribas,
seguí leyendo la mejor poesía
pero, ojo, cuidado, atención,
no les vayas a creer a los poetas.

Yo no soy goleador

Nunca me puse la camiseta.

Yo no soy goleador,
por eso me acuerdo
de cada gol.

Yo no soy jugador,
por eso revivo
dos jugadas.

Yo soy un perdedor,
no sé marcar
ni pararme.

Soy un mal pasador,
por eso festejo
si me llega.

Y no soy director
técnico ni táctico,
no sé nada.

Yo soy un profesor
que se infiltró
en la cancha.

Yo soy un redactor
que comete faltas
para roja.

Soy un mal actor
porque me tiran
y no caigo.

Y soy un predictor
con la palabra errada
cada vez.

Poema de 2020

Wuhan

El año se cernía con una sombra china,
y estalló en Europa la viralización.

El primero de marzo asumió el gobierno,
se fueron ese día y hubo una mudanza.

Un misterio simple se dejó develar,
una comida fácil, recuerdo los huesos.

Y de pronto el miedo, quedarse en las casas
con todo cerrado y la incertidumbre.

Yo conversaba sobre los gaúchos
y me misteriaba cabaladamente.

El misterio nuevo volvió a ser sencillo
y al irse dejó más de mil preguntas.

Vértigo de gentes, eventos y clases
hechas al modo del juego de la copa.

Seguía conversando al aire de libros
queridos y viejos, hubo un centenario.

Un misterio trajo a un nuevo misterio,
los misterios hablan y yo me sonrío.

Tueco y Negrito fueron populares,
algunas gramáticas salieron también.

El baile de dedos se hizo poemas,
el vaso del fuego brilló con vino.

Hubo libro nuevo: hice un diccionario
y con el Fonseca desarmamos todo.

Hermoso el misterio de mate blanco,
tal vez la rareza fue que lo lavó.

Las palabras precisas y las confusiones
al mismo tiempo, en igual lugar.

La muerte impactante. La flor de la vida
brota como puede en la tierra floja.

Si quedan misterios que lo digan ellos,
los signos aún son opacos, futuros.

Todas las gracias a los grandes amigos,
al amor posible recuerdo y olvido.

Voy a entrar en política

Fernández

Un diálogo con mi esposa en el que digo que no sigo al caudillo, que quiero ser él, me quedan cosas de la niñez.

Ella dice que debería entrar a la escena, que me tiene confianza, me ve condiciones para estar ahí. No me convence la figura de la mujer detrás del marido.

Protesto que la política es una carnicería, que esas son las reglas, no quiero pisar cabezas, hay que pactar, los corruptos, no tengo partido.

Empiezo, no obstante, a imaginarme motivando un diálogo nacional visitando mil barrios, sentándome a charlar con los manifestantes, la conformación del gabinete, el logro y la crítica.

Voy a emprender el camino, encuentro un tema y escribo en las redes sociales, de pronto de difunde, se comenta, se expande, me conocen y me apoyan.

Recuerdo a Mandela, a Gandhi, a Olof Palme (sin que me maten), sopeso lo incomprendidos que algunos estadistas han podido ser, un programa de entrevistas hace que queden bien los expresidentes.

Y ella me dice, eso sí, democracia ubicua, no abandones la casa. Y tu voz emocionante
en la plaza pública es la misma que a mí me ha dicho las mayores torpezas y estupideces.

Y entonces les deseo que tengan el más feliz día de los inocentes porque creer en la verdad de mis palabras es una candidez y, atentos los demás, convencidos de lo falso, sabios vivarachos: son más inocentes, qué saben si no es cierto.

Poema para Joan Manuel Serrat

Gràcies.

Catalán en serio, algo español,
americano y del Olimar,
voz del mundo, mi pariente.

Gaudí, Camp Nou, Subirachs,
Vázquez Montalbán y Guardiola,
sagrada familia de Barcelona.

Profesor de poesía, de la propia
y de los inevitables grandes
como Hernández y Machado.

Hace veinte años que tengo
veinte años mientras él
cada vez los tiene más.

Sería fantástico que todas
fueran palabras de amor
y frutas jugosas hijas de dios.

Poeta y cantor de verdad,
dice los mapas del amor,
caminos sobre la mar.

Si en esta estela de letras
he escrito medio verso bueno
le debo más de la mitad.

Si algún día después de amar
amé, él me lo enseñó,
porque esas cosas se aprenden.

Vaya pues aquesta abraçada
para el tío Joan Manuel,
que haya siempre sombra fresca.

*

*
(Tendría que ser feriado
dedicado a la poesía,
hoy cumple años el Nano
y sin quererlo mis versos
agrupados en tercetos
le hicieron una elegía
en vida para la vida.)

Una mujer sin tapaboca

Me hisopo y voy, dijo Carlitos Bueno.

Una mujer sin tapaboca
llega y le brotan las verdades,
con su voz todo lo trastoca
sin torpezas ni vanidades.

Toda ella sin tapaboca,
irresistible, subyugante
cuando sus palabras te tocan,
de río y monte, elegantes.

Sin máscara, burka ni velo,
de otros tiempos o eterna
y a través de su aire el cielo

cuyos movimientos celebro,
el agua limpia brota tierna
pues no viste tapacerebro.

Pequeña fiesta oriental

*

Ruido nocturno,
un ritual veraniego
se perpetúa.

.

*

Aleja de mí
ese caliz sangriento,
diluye las ideas.

.

*

No crece el monte
ni obligado ni propuesto,
déjenlo ser.

.

*

Nunca festejé
ningún advenimiento
salvo la flor.

.

*

Las penas tienen
su justa duración,
muele el molino.

.

*

Sabe el público
que en la próxima película
esos actores.

.

*

El poeta invita
a compartir los problemas,
los floreceres.

Pocas palabras

Qué lindo suena tu nombre
de territorio, de corazón,
con forma de alimento,
de voz inconfundible,
firme y suave.

Qué lindo tu territorio
con forma de nombre,
alimento inconfundible,
corazón que suena firme
con voz suave.

Qué firme tu alimento,
suave, inconfundible,
el territorio de tu corazón
suena lindo,
forma.

Qué forma tu voz,
nombre de corazón,
alimento firme
de forma suave
tu territorio lindo.

Qué voz tu corazón,
territorio, alimento,
suena lindo,
forma firme
inconfundible.

Poema para completar

Obra de Bruno Catalano, muy gráfica.

Sabés qué, _______________
tengo _______________________ mío
mientras pasan _____________
_______ pasamos _____________.

Me ha ______________
_______________ esta ciudad
caótica de ________________,
________________ de la planta.

Hoy, que no sé ______________
sido el siguiente al ____________
_______________ vimos,
____________ los milagros.

____________ avanzar buscando
saber con __________ vamos
_________________ que queremos,
________________ laberintos.

______________ la pureza,
la _________ la _________
cuando ______________ ir,
__________ va, _______________ ir.